Fine maggio, triplice fischio dell'ultima giornata e il mio dito che scatta in automatico sul tasto della disdetta. È l'unico vero gesto atletico che mi resta dopo nove mesi passati a strapagare la tua rotellina che gira a vuoto sul rigore al novantesimo. E siccome quei tre mesi d'aria per il nostro conto corrente proprio non ti andavano giù, Dazn, hai trovato il lucchetto perfetto per blindarci sotto l'ombrellone: infilare il catalogo base di HBO Max dentro l'abbonamento annuale.

Ce la racconti come la grande alleanza con Warner e Skydance per salvare quindici milioni di famiglie italiane annegate nelle fatture dello streaming. Che cuore d'oro: unire finalmente Serie A, tennis e cinema sotto lo stesso tetto. Peccato che non sia una svolta culturale, ma un sequestro stagionale con addebito automatico. Quando a giugno gli stadi chiudono e il tuo palinsesto profuma di deserto, l'unico modo per impedirci di tagliare la corda è incatenarci al divano per dodici mesi con qualche serie americana di scorta. Non ti sei convertita alla settima arte: hai solo affittato i draghi per fare la guardia al nostro RID bancario fino a ferragosto.

Beccàta!