Una busta grigia col blocco magnetico, identica alle gabbiette antitaccheggio che mettono sulle bottiglie di gin al discount. A questo hanno dovuto ricorrere al locale milanese Allo Sbagliato per provare a farvi ascoltare Marco Mengoni senza una selva di avambracci sudati e schermi accesi piantata davanti agli occhi.

Macché, fiato buttato. Siete riusciti a fare i contrabbandieri pure lì dentro, trafficando al buio tra tasche e giubbotti per filmare di nascosto dall'altezza dell'ombelico manco foste spioni della Guerra Fredda. E per trafugare cosa, poi? Trenta secondi di video storto, mezza nuca del vicino e un audio gracchiante che pare registrato dentro una lavatrice in centrifuga.

Quando mi trascino sotto un palco voglio sentire la cassa nello stomaco, mica la luce blu delle vostre chat. A voi invece di Mengoni, della musica e dell'atmosfera intima non frega un cazzo. Non entrate per esserci, entrate per far rosicare chi è rimasto fuori. Siete gli stagisti non pagati della vostra vanità: barattate un artista a due metri dal naso con quattordici cuoricini elemosinati da sconosciuti che vi scorrono col pollice mentre sono seduti sul water.

La prossima volta restate direttamente a casa a fissare l'oblò dei panni sporchi: l'acustica è uguale, ma almeno lo schermo è più largo.

Beccàti!