Quarantasette per cento di share sommato. Quasi metà del Paese che il sabato sera si chiude in salotto per guardare esattamente la stessa roba che guardava nel duemiladieci. Da una parte i passi a due su Rai 1 coi giudici che si scannano a comando, dall'altra il baraccone dei talenti su Canale 5 con le lacrime a contratto. Cambiano i governi, scoppiano le guerre, ma il sabato sera italiano resta sigillato sottovuoto nella formaldeide.

La cosa che mi manda ai matti non è nemmeno la pigrizia degli autori, che ormai fotocopiano le scalette col pilota automatico. È che i dirigenti domani mattina stapperanno pure lo spumante per festeggiare questi numeri da museo delle cere. Ti vendono la mummia imbalsamata spacciandola per il grande evento della settimana, con le stesse liti telefonate e le vecchie glorie scongelate per l'occasione.

Non è televisione, è una badante catodica che ci rimbocca le coperte mentre fuori il mondo va a fuoco. E noi lì, ipnotizzati dal nulla.

Beccàta!